исход
Машут платы белые
в алых облаках –
наши, перелётные:
вдаль – издалека.
На деревни сломленные
смотрят свысока:
обложное крошево.
Глухо. Ни дымка.
Словно над погостами:
молча, ни гу-гу,
в леденяще-пристальном –
через не могу.
Родовая, кровная,
крёстная земля
гонит стужей, голодом
в райские поля.
С каждым вздохом ширится
кровяной разрыв:
Господи, помилуй их –
мёртвых и живых.
Не с молитвой матушка,
ликом высока -
Господи, на росстани -
смертная тоска.
© Copyright:
Алекс Шубин, 2013
Свидетельство о публикации №113041104840