ВРЕМЕНА ГОДА
ПОЭМА В 4-Х ЧАСТЯХ
1982 – 1993
Москва 2013
Посвящаю моему сыну – Роману Евгеньевичу
Книга издана малыми тиражами благодаря помощи моего друга К.А. Монаенкова
;
ВСТУПЛЕНИЕ
1
Вот начинаю я свою поэму, –
«Программная» ; хочу её назвать.
Не год, не два вынашивал я тему....
Но будут ли стихи мои читать?
Вопрос такой не кажется мне праздным:
Ведь мы на бочке с порохом живём!
Мечтам и грёзам предаёмся разным,
Но больше — объедаемся и пьём.
Или в любовь свободную играем,
Иль покупаем — создаём комфорт....
Всю эту суету считаем раем.
Пусть каждый глуп, зато несносно горд!
Кто исцелит пророческим нас словом?
Кто вразумит уроком нас суровым?
2
История — страстей людских накал.
Был человек всегда в плену эмоций,
Безумью предаваясь, убивал:
Ведь чувства побеждали разум куцый.
Был человек всегда себе врагом,
Лил кровь свою, как будто лил он воду.
Он смертью опоясался кругом,
И уничтожить рад саму природу!
Что человек разумен — просто ложь,
Он хищный зверь с утробой ненасытной.
Его душою правят алчность... блажь,
Жестокость, спесь и нрав коварный, скрытный....
Когда с мечом идёт на брата брат,
Скажу: умом наш Homo не богат!
3
Душа моя полна тревоги… Разум
Против безумства тщетно восстаёт.
Вот мы живём... Вот мы взорвёмся разом —
Жизнь на Земле безследно пропадёт!
Есть бомбы, пушки, газ, ракетодромы....
Мы можем сотни раз себя убить.
Доигрываем акт последней драмы....
Кто род людской способен исцелить?
Конечно, уничтожим всё живое,
И Землю на кусочки разнесём.
Друг другу не сдадимся ведь без боя,
Скорей испепелим себя огнём!
Дамоклов меч и впрямь висит над нами: —
Всех уравняет атомный цунами!
4
Что в наше время значат жизнь и смерть?
Ведь человек не верит в человека;
Раз вечной жизни нет, чего смотреть
На них... на нас? Раз мудрецами века
«Доказано», что в мире нет души ;
Раз человек не больше чем машина,
Чего жалеть его? Дави! Души!
Кто не убийца, тот и не мужчина.
И льётся кровь на тучные поля...
Земля несчастных молча принимает.
Не просто сеют смерть — во имя, для!
Но вот зачем, никто не понимает.
Кто приготовил для других костёр,
Сгорит и сам, хоть ловок и хитёр!
5
Конечно, поступаем так мы сдуру.
Всяк рассуждает про себя: «Хочу
Я жить!» А потому спасая шкуру
Свою, не скажет: «Я не промолчу!»
Не скажет: «Я подонку не позволю
Своей судьбой, судьбой других играть!»
Трус сам спешит себя отдать в неволю,
За жизнь свою других спешить предать.
И так, друг друга подло предавая,
Мы зло растим и холим, и оно
Гнетёт нас всех как сила роковая —
В сетях его запутались давно.
Покорность презираю я коровью!
За все причуды зла мы платим кровью.
6
Хотя в душе уверенности нет,
Что через двадцать..., тридцать лет читатель
Оценит мой бесхитростный сонет,
И что какой-нибудь законодатель,
Прочтя мой труд, суровый приговор
Напишет языком своим суконным, —
Несётся мой Пегас во весь опор,
Гордится седоком неугомонным.
Настраивает лиру муза мне,
Что б не звучала песнь моя фальшиво.
Я чист, никто не упрекнёт меня:
«Поэт, твоей звездой была нажива!»
Мой не унизится до лести слог —
Четырнадцать недаром выбрал строк!
7
Поэт сказал, что для себя лишь пишет,
Но из-за денег жалких издаёт .
Моё же имя мало кто услышит —
Оно в сердцах друзей моих живёт!
Увы, поэтов нет в стране Советов:
Лакей бездарен, гордым не дают
Дороги. Знали б сколько карапетов
Нашли в Союзе лакомый приют !
Прислужник кто, поэтом быть не может....
Но мне Баян вручил высокий дар —
Мою, коль надо, славу приумножит.
Не продавал я лиру как товар.
А до меня последним был Есенин,
В душе народа своего нетленен!
8
Поэзия должна быть как родник
Чистейший! Ведь не Алла Пугачёва —
Жар-птица? Тот, кто к роднику приник,
Не будет пить из лужи, как корова,
Отвергнет бормотушное питьё !
Не продавай, поэт, свои творенья –
От бога дарование твоё!
Как Солнца светозарного горенье
Победно гонит с неба тьму, так ты
Сияешь нам и наполняешь души
Добром! Ведь люди без тебя кроты
Слепые, что живут во тьме гнетущей!
Поэт, недаром о тебе молва:
Дороже золота твои слова!
9
Эстрадные певички, как поганки;
Как много расплодилось их — беда!
Разнузданные шумные вакханки....
На сцене появляется «звезда»:
Глаза наивнее, чем у ребёнка,
Накрашенная, взад-вперёд снуёт;
Взяв микрофон, смазливая девчонка,
Вращая задом, о любви поёт.
В награду деньги ей, известность, слава;
Идут её пластинки нарасхват.
Но не студёная вода — отрава
Её искусство, не лекарство — яд!
Сияет перед публикой секс-бомба,
Смесь наглости, безстыдства и апломба!
(проолжение будет)