Ты да я – две букашки малые,
мы лежим под сосной, пока
нам сосна расточает смайлики
по смолистым своим бокам.
Нам щербатые скалы скалятся.
и, под шапкой Карабаши,
кроме двух залётных скитальцев –
ни одной крылатой души.
Впрочем – что я? – вот здесь, нежива почти,
свесив крылышек рукава,
перелётная стая бабочек
оккупировала перевал.
От Сванетии до Балкарии
путь – и короток, и тяжёл…
Перелётные пролетарии,
принимайте нас в свой кружок.
Этим утром, еще не жарким,
возвращаться и нам, туда,
где кудлатые техно-парки
тянут жизни моей провода.