Который месяц уж стою я у дверей,
Который месяц жду я с нею встречи.
Нажать бы на звонок быстрей,
Она поймёт. И раны все излечит.
Да всё боюсь зайти я к Госпоже,
Всё не решаюсь к ней я постучаться.
Уж слишком много накопилось на душе,
Во многом слишком надо признаваться.
Вот пробил час. Тот миг настал.
Я робко за порог перешагнула.
Она ждала меня. И пригласила в зал.
Как на предательницу свысока взглянула.
"Меня,Поэзию, обходишь стороной",-
С упрёком Госпожа сказала.
И сигареты не хватило ей одной,
Да ей и пачки было мало.
Как ненавижу этот дым!
Я кашляла. Я задыхалась. Но молчала.
Поэзия смеялась надо мной.
Нет, не смеялась - громко хохотала!
Так где же гордость, наконец, моя?
Ведь можно же уйти, захлопнув двери.
Но нет. Поэзия и я... Мы встретились,
Друг другу вновь поверив.
Сидели с ней мы дотемна.
В своих я признавалась поражениях.
И пили с ней мы красного вина.
И вдаль смотрели. Долго. Без движения.
Она вдруг протянула свой платок.
И плакать больше мне не разрешала.
"Уймись, дружок. Да, мир жесток.
Но ты ещё сильнее стала".