Это плёнка горит, да и только –
чёрно-белый альбом теребя,
понимаешь: от прошлого торкать
если будет кого, то тебя,
это твой телефон за полушку,
как нога на погоду, визжит,
это жизнь головою в подушку
незнакомкой у стенки лежит
так легко, будто прямо с аборта
закатилась, пьяна и бодра,
и обоим вставать на работу
в понедельник в четыре утра.