Мне легче писать с автоматом в руке,
Когда умирает туман на восходе,
А сонные птицы плывут вдалеке,
И вновь километры растают в походе
Лесные массивы, слепые поля,
Тропа ускользает от мутного взгляда
Высокие сосны, дубы, тополя
Очистят меня от бетонного яда
Опущены руки, рюкзак на спине,
И пыль оседает на кожаном берце.
Я отдал все грёзы за жизнь на войне,
Свобода осталась в израненном сердце….