блюз и джаз вытекают из комнаты.
гаммы парят и летят во все стороны.
и хотя мы не так уж и молоды,
не седы еще наши головы,
а старая школа
все так же играет для нас рок-н-ролл
и вплетает его прямо в волосы,
чертя нотные полосы.
на столе по стакану портвейна,
и четвертая песня кобейна
вылетает и просит прощения
и за смерть, и за то, что поделать нельзя
ничего с этим пресным балансом.
и луна, и звезды, и небо,
и Эдит Пиаф со своими романсами
о красивой дождливой Франции,
и Чак Берри, в поисках дома,
постоянно ждущий у станции,
и Боб Дилан,кричащий о переменах,
задевающий души людей, но державший их на дистанции,
и Джек Уайт, настукивающий блюз ногой,
поющий о армии семи наций
-
если музыка вытекает к тебе рекой,
плывет прямо в душу,
в голове хаотичные ноты толпой,
почем бы тогда не послушать?