Босой ногой на лезвие ножа,
Рукою обожженной снова в пламя,
Ты для того, наверно, хороша,
Кто любит не одним, семью телами,
Ты знаешь, ты наверное из тех,
Кто ищет взгляд, пронзительней стилета,
И чтобы на загривке дыбом мех,
И Oн есть тьма, а ты в ней лучик света.
Когда на ухо шепот, и слова,
Летят как снег, и тают, обжигаясь,
И к ласкам постепенно приручаясь,
В бесстыдстве ты становишься права.
За ночью ночь. Не торопясь. С колен,
Не раз ты будешь есть с его ладоней,
Зайдется сердце словно от погони,
И рук кольцо замкнет всю душу в плен…