Писать стихи, играя рифмой,
Под ритм затейливый мечтать,
Вчера считал – необходимо,
Сегодня начал я скучать.
Писать о смерти и о смысле -
Философом предстать в стихах -
Смешно! Мои родные мысли
В чужых погибнут головах.
Писать о красоте природы –
Наивно – вы, как тот кулик,
Привыкли к своему болоту,
Чужой пейзаж вам чужд и дик.
Писать о женщине, влюблено,
Любовью тыкать всем в глаза,
Чтоб быть насмешкой оскорбленным –
Изранить душу навсегда.
Писать смешно, шутом завзятым
Забавить сытую толпу –
Ужасно глупо: вирши с ядом
Ко мне вернутся самому.
Я был смешным, наивным, глупым –
С восторгом рифмы подбирал –
Под лиру трепетные чувства
Душой открытой воспевал.
Когда закончились все темы,
Всё многократно повторил,
Нашел решение проблемы
И переводом согрешил.
Прошло и это, я врубился:
Мой труд не нужен никому…
И, как поэт, я застрелился,
Как человек, пока, живу…