Ах, победа! Эх, победа!
Прут парадные полки.
Все от малого до деда
были мы фронтовики.
Ах, разруха! Ох, разруха!
И не только в головах.
Выходи на бой старуха,
коль раскладка такова.
Были те, кто выжил в бойне,
но остался на войне.
Он реальность вроде помнит,
но прошедшее вдвойне.
Офицеры, командиры
начищали сапоги.
Им парадные мундиры
были страшно дороги.
Нацепляли все медали,
да садились за столы,
и за водкой вспоминали,
как бывали удалы.
И тогда мы узнавали,
за какие же дела
получали вы, медали
боевые ордена.
Утром в робу одевались
и с «разбитой головой»
на погрузке надрывались,
чтобы завтра снова в «бой».
В дом всё реже подгребали,
возвращались, но не те,
и геройски погибали
на какой-то высоте.
Им не ставят обелиски,
вроде в чём-то не правы.
На могилах нету близких.
Дети были, но, увы.
Да, не справились с победой.
Высока её цена.
Всё брели за ней по следу,
победила их она.
Все ушли уже далече.
На войну! У них война!
Я сижу вот на крылечке,
у меня нет ни хрена.