Мой скрытый талант оказался- любить.
Любить неподдельно, нежно и верно.
И с парою крыльев лететь и парить,
И домом Мне было бы небо безмерно.
Но что, если птицы совсем не поют?
Что, если это лишь крики от страха?
Им, может, ветра нервно крылья жуют,
И та высота душу треплет до праха. .
Когда же стремглав птица рвется к воде,
По воздуху солнце стрелой рассекая,
Мне кажется. . это такое отчаянье в беде. .
Минутная слабость. . И боль утихает. .
Смотрела на птиц и жалела о том,
Что нет столько силы, чтоб справиться с ветром. .
Он треплет Мне волосы, треплет пальто. .
И путает "тыщи" к Тебе километров. .
Мой скрытый талант- просто взять и уйти. .
И крик выдавать за прекрасное пенье. как птицы. .
Самой аккуратно запутать пути,
Чтоб Ты не причалил, нарушив границы. .
Мне вместе с любовью- и горе уже,
И боль серпантином окутала цепко. .
Ты мог стать дороже всех-всех "Фаберже",
Но что-то случилось. . Мне жалко и цента. .
о5/о4/2о13