в Лунном свете Розовый оттенок
разглядеть лишь могут Чудаки, –
плата есть – задворки иль застенки,
голь-сума да позабытый скит…
мой Черный Человек является меж делом,
не в час горячки злой, и не в костюме сером…
но толку от того?! – он все же жив (зараза!),
и не имея прав, бал правит раз за разом
Не ласкаю тальянку,
На гитаре "бренчать" не умею,
Невпопад подпою, в ритм накатанных строк не попав.
И не то, чтоб по пьянке,
По укурке среди ротозеев,
Где толпа голый нерв примет за мой кобенистый нрав.
На просторах звеняще
Семь ветров обниму оголтелых,
Без прописок – и что?! – прописному глаголить во мне.
Надышусь средь Пропащих,
Коих сердце надрывисто пело
О всем том, что сказать язык многих окажется нем.
Не сулите награды,
Коль «за ум» я возьмусь по-степенно
(Ну, не сразу же дурь выбивается, – кто ж не поймет?!),
Мне, отбившись от стада,
Слаще быть даже загнанной в пену,
Чем курлыкать (в соплях!), как того страстно ждет воронье.
В хлябь шагну, против Ветра
(Не судачьте – сама понимаю!),
Только то, что попроще – На разрыв! Необъятно, увы...
С самой черною меткой
Мне сподручней прибиться к той Стае,
Что своей – ни по чем! никогда! – не склоняла главы.
Занемею пред Словом…
Всласть дышать его Силой согласна,
Не стреножьте – пустое. Пустите в надзвездный полет.
Затяните оковы –
Вмиг разрежу их бритвой опасной,
Не беЗстрашная, нет: Дух Бунтарства – проклятье мое.
Не лечите – сгореть мне
Жанной д'Арк на кострах инквизиций
Предпочтительней, чем покоренно-покорною быть.
Разделите, на «третье»
Сласть компота не нужно – Водицы
Ключевой – пусть глоток! – а иной не пророчьте Судьбы.
***
изображение из интернета