Понимаю, что ночь - это темное время из суток,
Когда свет так несмел, что не видно порою ни зги...
Только Птица Судьбы нарезает по небу круги
И мечтает присесть на плечо мне хотя б на минуту.
Кто ей скажет: «Зачем тебе этот, давно не успевший
Зацепиться за хвост Птицы Счастья - подруги твоей?»
Белым волком несется мой крик среди стылых полей,
Крик о том, что душа, словно лес погоревший...
Кто оценит слова, что забытые тени украли?
Кто ответит, зачем мы бездарно теряем друзей,
Женщин губы, глаза и безумие первых ночей,
За которыми будни приносят усталость печали?
Вновь начало весны не ложится в стихи, хоть убей,
Проверяя меня на созвучие ритма и стиля,
Мне давая понять, что меня эти дни не простили,
Что служил я Войне, прерывая дороги людей.
И не важно, что мы, пропагандой больные мальчишки,
На штыках приносили «свободы» проклятой плоды.
Кандагар и Герат, давно выжжены ваши сады,
И другие там бьются за новое дело парнишки...
Места нет на земле, где найдем мы спасенье,
В голове и душе каждый строит себе свой алтарь.
В храмах ложь с фимиамом живут, как и встарь,
И мерзавцы идут покупать у мерзавцев прощенье!
У трех птиц только боль подается, как надо - бесплатно.
Лишь поверил в судьбу, как удача уже не у дел.
Посмотри на плечо, ведь с него уже Ангел слетел,
И за Птицею Счастья погнался посланник крылатый.
Украду сам себя я у темного времени суток,
Уводя за черту, где судьба никогда не найдет.
Там, где Птица Судьбы Птицу Жизни жестоко клюет,
И летят перья вниз, доставаясь на счастье кому-то.