Белёный холст, бел оттого,
Что красок страстью он не тронут
И не касалась кисть его,
И сны его в сомненьях тонут,
И силуэты канут в лету,
Не будут волновать сердца,
Все гениальные сюжеты
Остались в замыслах творца...
Свет свой от суетной рутины
Хранит далёкая звезда…
И совершенные картины
Мир не увидит никогда!
О воплощении - нет речи,
В огарках прока нет свечных,
Все, в мыслях созданные скетчи
Пылятся в образах ночных…
И от того бел лист бумажный,
Что зря растрачены года,
И повод для искусства важный
Упущен раз и навсегда!
И стих не зазвучит всецело,
Он скрыт за занавесом грез,
И рифмы не покинут тело,
Где им дано гореть всерьез!