Из подушечек пальцев выбить пытаюсь не имя - оно же не выбор для женщин,
оно лишь почтовым голубем виснет в сухарном мешочке у пояса на ремне.
Если б, конечно, он был сороктысячным братом, не меньше...
Скользко! Один, не любивший, следы оставляет на сохнущем илистом дне.