В прокуренном вокзале чьи-то ноги
Упорно задевают за ботинки.
Нет поездов, скамейные могилки
Почёсывают выгнутые спинки.
На перегонах – костяки дозором
Ряды выкашивают ожидавших строем,
Пасут вагоны в пойменном отстое
И красят потные сопатки мухомором.
По три на брата льют дожди по шпалам чёрным,
Пути уходят в крематории заката,
Где грозы слышны громовым раскатом
На отходящем в свой последний час перроне.
7 апреля 2013 в 5:30