Осень...
Листья, кочуя по серой земле ноября,
С ветром негромко о чем-то своем говорят.
Всё - ширпотреб, хоть ноябрь на земле, хоть апрель.
Где же моё? За морями? За сколько земель?
Я зависаю пустым монитором вдали от тебя,
Каждый несбывшийся миг словно рыжую прядь теребя.
Зимой - во тьму, как в шахту лифта, вниз...
Но вот весна, а значит будет лето!
И робко продолжения банкета
Оживший ожидает организм.
Напор весны бессовестно хорош,
И лед, приговоренный к солнцу, тает..
И фуксии и Фуси расцветают,
И злой садовник убирает нож.