Каждый стих, как полет души,
Как навылет проходит сквозь сердце,
Белым днем иль в ночной тиши,
То ласкает, то кованым берцем.
То как соль на губах горчит,
То как мед липко-приторно-сладкий,
И ложатся, ложатся стихи,
На линейный листок тетрадки.
Вынуть сердце, как факел зажечь,
Чтобы всё вокруг осветило,
Чтобы силу поэта сберечь,
Чтоб от творчества жарко было.
Каждый звук чтоб дошел то тех,
Для кого он был предназначен,
Лишь тогда ждет поэта успех,
Лишь тогда ждет поэта удача.