Не умея шагать от основ, но всегда - из центра,
я так скоро познала весь мир и чужих богов.
Много личного...слишком. 4 ветра
никого не вернули из мертвых снов.
К черту формы.
Все горстки пепла, увлажненные кровью (и если бы только ей),
неизменно кричали:
"ты так поблекла! он не крови хотел твоей".
Занося в этот день те чернила над стопкой крика,
растворенное знание режется через кисть.
сознавая, насколько же...многолика,
выгибаюсь назад, чтобы видеть:
закат искрист.