Скажу я, но мне не поверит никто,
Такая уж в жизни накрутка:
Поэты не ходят в зелёных пальто,
А ходят в сиреневых куртках.
Ещё я скажу, пусть останусь лжецом
На долгие годы сомнений:
Поэтов завистливо знают в лицо,
Хоть будь графоман он, хоть гений.
И горько добавлю, что рифма - мой враг,
Не стоит она и полушки.
Спешат графоманы в роскошный кабак,
А гении плачут в пивнушке.
Когда пьяный Блок оставался один,
Свалившись в случайную будку,
Какой-нибудь важный седой господин
Намазывал масло на булку.
Р.Маргулис