Был день, и ночь, а между ними шов.
На тонком шве я написала Слово,
Решив, как Бог, что это хорошо...
А ночью мне приснился Бог суровый,
Обиженный и настоящий Бог,
Он злился, выгонял меня из Рая,
За то что я Слова не выбирая,
Твержу их, словно школьник, назубок.
За то, что я на прошлые плюю,
А новые Слова мечу, как бисер,
За то, что их за правду выдаю -
За боль святых документальных писем.