В своём расхищенном доме,
в своём разграбленном быте
в слезах и в следах погрома
ты ждал перемен и событий…
В твоём разгромленном доме
пространства не зря пустовали –
на полках твоих вырастали
ряды флаконов гранёных –
моих – ароматами полных.
И в ванной комнате странно
в прозрачном высоком стакане
щёткой одной больше стало.
И запахи в доме менялись…
А в зеркале тусклом, в прихожей,
контрастным отображеньем –
классическим – бело-чёрным –
как призрак, как наважденье,
словно в ином измеренье –
фигуры встали так чётко,
как две потрёпанных книги
в рядах нетесных, неполных –
встали прочно и плотно –
твой Мастер с моей Маргаритой.
20.. г.