Почти что Бог, почти недосягаем,
Неповторимой лёгкостью своей,
Он Ангел кисти, посланный нам Раем,
Чтобы спасти красу средь жизни дней.
Пускай в судьбе не всё так гладко было,
Бедняк отец, всегда больная мать,
Но всё равно в душе хватало силы,
Чтоб красоту всем людям показать.
Пускай его ругали, ну и что же,
Пускай не понимали светлый дар,
Но только кистью он свой путь проложит
К душе, где не погас Любви пожар.
И кажутся живыми, в самом деле,
Картины те, что он душой писал
И светятся, как звезды акварели,
И видим мы морской жестокий шквал.
Писал он так, как лишь душа желала,
Не слушая, что люди говорят,
Художников таких на свете мало,
Но их картины радуют наш взгляд.
Пускай уходят странники былого,
Пускай давно его на свете нет,
Но всё равно живёт краса и слово
В картинах тех, что миру дарят свет.
Они позволят снова насладиться
Природой той, что как родник чиста
И целый мир, не знающий границы
Изобразил он на окне холста.