(Ю.)
ты стала чуть тоньше и выше, моя узкогубая.
ты больше уже мне не пишешь, страдаешь безбуквенно.
ты водишь по небу какие-то белые статуи:
выводишь ножом пиктограммы на выцветшей скатерти.
и мне твоих нежных восторгов, незрелая, милая,
на пару недолгих недель, возможно, хватило бы.
но разве устроит такой поворот крутоплечести
того, кто планировал с кем-то две долгие вечности?