голос его плывет из двери открытой,
течет, под тобой застывает густым цементом.
в клетке грудной что-то в плотный брикетик сбито,
сдвинуться б с места - какие тут сантименты.
то, что официально считается головой -
на деле - большая шкатулка, где ты сберегаешь его.
а мысли, что есть документы, долги и ключи
туда поместиться не могут, как ты не стучи.
пойдешь к ритуалам своим неуклонным,
смотреть на ботинки - все еще зимние,
стены, заметь, из цветного картона,
и будет как по зубу сверлом
сквозь плохую
анeстезию.
когда, осознав, что сегодня тебе не дано,
начнешь разговаривать с яндексом от тоски,
захочешь спросить про искусственное о
и содрогнешься, не дописав строки.