Она
Сонный Мистер
А птицы поют,
И ветер шуршит по ушам,
Я в даль взглянул,
И увидел аврал.
Матросы бегут,
Начинается бой.
Какая печаль?
Какая душевная боль?
А птицы поют,
И ветер шуршит по ушам.
Флаг наш поник.
Лишь голос её забирает...нас.
© Copyright:
Сонный Мистер
, 2013
Свидетельство о публикации №113040510790