Давно я не пила из Родника
Поэзии - серебряные струи,
Где жажду утолит сама строка,
И Имя вдруг из уст сорвётся всуе...
Теперь же томик с полки я беру,
Раскрыв его, так жадно припадаю.
И словно ощущаю струй игру,
В которой мир реальный забываю.
А бойких строк дорожки всё бегут,
Меняя лики, жизни времена.
И увлекая за собой, - зовут.
Как Музыка, Поэзия сильна.
Ей дан язык весенних ручейков,
Дождей, капелей и журчанья речек,
Восторга жизни - выше облаков,
Особой красотою он отмечен.