Всклокоченна картина бытия: по ориентирам бездорожной жизни,
Устало, спотыкаясь, кляча тащится моя, ведь на ногах у клячи - путы мыслей.
И солнце знойное палит, ее понура голова. Я знаю, хочется ей пить - даю ей пить слова.
Я знаю, хочется ей есть-даю ей обещанья. Ей б в стойло - ей взамен большие расстоянья.
Я в марш-броске хочу быть в лошадином косяке, а не тащится где-то, отставая вдалеке.
Отсталым в ГОНКЕ ЖИЗНИ быть, конечно, не престижно. Хоть кляча сдохнет, все равно я из нее все соки выжму.
И нет мне дела до того, что хочет кляча. Ведь если в гонке ВСЕ, то как мне быть иначе?