Снова мост Калинов.
И каждый шаг,
как прыжок по точкам, едва касаясь.
Сам себе жестокий и хитрый враг.
Вечны пули-дуры - «фтираж» и «скраю».
Ну, да, чёрт с ним. Алое в белом. Грязь.
Сединой по чёрному сны-молитвы.
У трёх сосен сломана коновязь.
Имя в чёрной рамочке по субтитрам.
Оглушает мёртвых восторг побед.
Зажигают звёзды на фоне стёба.
Не допил, не до`жил, не вынес свет
и дождей не понял. И сдох немного.
Это очень сложно остаться в дне,
где с тебя не шкура, а мясо с кровью
на строку сползает, как крем-брюле
с кискиной мордашки, в разгар попойки.
Это очень просто остаться сном;
жалким и тревожным, воняя дымом
отзвучавших (искренних, правда) слов,
что сжигались вместе с плебейским гримом.
Есть ли что живое? Сумей спасти,
птица моя - Сказка, - над сном могилы
пронеси.
И по` боку все мосты.
И не оглянуться хватило б силы...