Средь множества своих картин,
Что созданы не зря,
Сидит как в храме он один,
Молитву лишь творя.
Его поймут, ему простят
Все прегрешенья дней,
Лишь на картину бросив взгляд,
Полюбишь ты сильней.
Пусть иногда он был угрюм
И слыл он чудаком,
Но вот его талант и ум
Был каждому знаком.
Как часто просто исчезал
Всего на день-другой,
Он снова находил причал
Лишь в комнате одной.
И вот сидит он у окна,
Листая свой альбом
И песня Ангелов слышна,
Наполнив Счастьем дом.
И одиночества приют
Ему всего милей,
Ну а другие подождут,
Он в мастерской своей.