Звёзды так искрятся – хочется украсть их,
разбросать, как ноты, в сумерки октав!
...Ночью шёл по лесу лис ирландской масти,
листья подметая кисточкой хвоста.
Ночь легко скользила, рассыпала дождик,
то сгущаясь кляксой, то клубясь, как дым.
Смешивал оттенки старенький художник,
словно соль в октаве, краски разводил.
Он сжигал раздумья в красочном пожаре,
летнюю беспечность на костре палил.
Танцевала осень «девочкой на шаре»,
гибкая, как пламя, рыжая, как лис.
Лис – то бегал рядом, украшал пейзажи,
рассекая листьев яростную медь.
То в небесной бочке, что чернее сажи,
он солил созвездья по рецептам ведьм.
Но устал художник от осенней пляски
и ушёл по самой зимней из дорог.
И унёс в карманах запахи и краски,
будто сигареты, купленные впрок.
...Солнце поднималось, свешивало крылья,
создавая хрупкий утренний уют.
Звёзды облетали серебристой пылью,
тихо осыпались на лесную грудь.
Ветер тело лисье звёздной пылью вышил.
Лютой зимней страстью задышал пейзаж!
Зарыдал октавой, и, возможно, выжил,
поседел, но выжил, с кистью про запас.