Не память – вдохновенье
мучитель мой.
Стихи - не откровенья,
а просто боль.
Под тягостным давленьем
корявых строк,
цепляюсь за мгновенья,
но срок истёк.
Ловлю себя на мысли:
напрасный труд.
Слова давно прокисли -
вот-вот умрут.
В наборах штампов серых,
в сплетеньи слов
ни смысла нет, ни веры.
Хочу стихов!