К чему ему палитра, не нам давать совет,
Что мазать за поллитрой в дыму от сигарет.
Не в радужном сияньи вокруг он видел мир.
Под мрачными тенями трудился Казимир.
Набравши вдоволь сажи, с олифою смешал.
Он не писал пейзажи, как Пикассо, Шагал.
Пусть мысли не богаты, в мозгах полнейший бред,
Любил чертить квадраты, раскрасив в черный цвет.
Линейка с транспортиром, чтоб угол был прямей,
Да полумрак в квартире, и скопище теней.
Трудился, между прочим, и потом истекал,
И на исходе ночи квадрат нарисовал.
В сознании интроверта стоял кромешный ад.
На четырех мольбертах красуется квадрат.
Пусть не Иван царевич – художник, твою мать.
На то он и Малевич, коль любит малевать.