В низинах тихо шло броженье,
То закипал густой туман.
Он поднимался мыльной пеной,
Деревья плотно обнимал.
Покрыл поля - совсем не видно.
Дороги сделались черней,
А все дома, с намокшей пылью,
Как ряд мерцавших фонарей.
И в этом мареве настоя
Полей притихших и дорог,
Весь день не знавшие покоя,
Спят земляки без задних.