Вновь осенний рассвет отсрочен,
И стоит молчаливо ясень.
Он не пишет стихов, а впрочем,
И без этого он прекрасен.
Не глядит на меня с усмешкой,
И серьёзно не смотрит тоже.
Чёрный ферзь побеждён был пешкой,
И тоска его душу гложет…
Он играет своей свободой,
Словно в шахматы - понарошку…
Он играет, и год от года
Устаёт от игры немножко.
Окрыляет его надежда
На счастливый финал грядущий,
А в полях молчаливых, снежных
Ветер северный злее, пуще…
Его манит полей бескрайность -
Зимних, белых страниц блокнотных,
Он не пишет стихов… случайность?
Или внутренняя свобода?(...)