В одиночестве странные мысли
На бумаге останутся все,
И стираются временем числа...
Он вне круга и общества вне.
Книгочей и свободный художник,
Разрушающий всякий острог,
То святой он, а то и безбожник,
Оставаясь всегда одинок.
Через долгие трудные годы,
Позади их огромный кусок,
Заигравшие правильно ноты
Отыграют в последний разок.
Все пройдет и тот мир нереален,
Люди скажут в назначенный срок:
"Труд философа был гениален",
Распустился красивый цветок.