Скажи, бывает, что все иначе?
Все по-другому, чем день назад,
когда восход ничего не значил,
не отражаясь в ее глазах,
когда ни вздоха со вкусом мятным,
ни слез, ни ямочек на щеках,
и было просто все и понятно.
Ну как поверить мне, Отче, как,
что так бывает? Ведь не должно бы.
Не стало тело бы отвечать
то лихорадками на ознобы,
то диким хохотом на печаль,
когда предутренний сон нечеткий
храня весь день как большой улов,
под вечер перебираю четки
ее улыбок, движений, слов...
Так не бывает. Так не бывало
ни год, ни десять, ни день назад,
чтоб заштормило девятым валом
и камни бросилось обнажать,
чтоб не по плану, а на удачу,
и не по чьей-то вине, а вдруг.
Так не бывает, чтоб все - иначе.
Но все иначе.
Во мне.
Вокруг.