Зима, обалдев, навалила сугробы по шею.
За зиму такую не жалко и душу отдать.
Вставайте, поручик, и гляньте в окно поскорее,
Такого Вам больше уже никогда не видать.
Кончайте скулить, полюбуйтесь-ка лучше на вьюгу.
Какая метель! Будто жизнь застилает туман.
Я смертью горжусь, открываю Вам это, как другу,
Ведь мы умираем в одной из загадочных стран.
Я духа эпохи, наверно, уже не осилю.
Оно и понятно, ведь мы - "загнивающий класс".
А все-таки жаль: мы не поняли нашу Россию,
И все потому, что Россия не прИняла нас.
Да что горевать? Так бывает всегда с дураками,
А что до судьбы, так о ней я судить не берусь.
Давайте ж умрем, это лучше, чем "жить сорняками".
Откуда здесь грусть, раз на свете останется Русь?
Поручик .... Да ладно. Они уже ломятся в двери,
Срывают рубахи, толкают босыми на снег.
А мне в этот миг только снегу и хочется верить,
Он сказочно белый, как мною непрожитый век.
Вы что-то сказали? Наверное, мне показалось.
Проклятый мороз. Околеешь, покуда убьют.
Крепитесь, дружище, теперь уж не много осталось.
За пулею будет надежный и вечный уют.
Утрите глаза. Я не чувствую в Вас офицера.
Ведь Вы ж не пацан, чтобы хныкать о всякой муре.
Глядите на снег, это наша последняя вера.
И я не боюсь на Российском снегу умере...
1977