Летний день, тёплый и солнечный. Еду по сверкающему мосту и вижу
стоящего за мольбертом художника.
Выхожу на остановке и неспеша иду назад - просто уверена, что он
на месте. Он не может уйти без меня.
Подхожу и стою молча. На клочке картона этюд: набросок дальнего
берега с домишками, тесно прижавшимися друг к другу.
А вода в реке искрится необыкновенно!
...Потом мы идем куда-то и о чем-то говорим. Удивительное лицо -
и чужое, и знакомое. Бородка, характерная для художника, и эти
глаза - карие, тёплые. взгляд умный, внимательный.
Опять набросок. На этот раз карандашом. Голубую дымку набрасывает
серыми линиями, а цвет остаётся в памяти. Это мне знакомо.
Графит ломается без конца. Смеюсь. Он бросает рисунок неоконченным
и мы снова идём, и говорим что-то глупое и хорошее. Смеёмся, как дети.
Слушаю его мягкую певучую речь, как тихую грустную песню.
Зачем я смеюсь? Зачем рядом с этим человеком? Просто мне хорошо,
мне очень хорошо. И зачем мне знать, как его зовут и есть ли у него
жена, любит ли он её?
Вот она - троллейбусная остановка, где всё кончится. Просто нам не
по пути, просто нам в разные стороны.
Яркая афиша зазывает в цирк. Я не хочу в цирк. Нет, в театр я тоже
не пойду. конечно, на "Вахтангова" достать билеты трудно, но у меня
уже есть. Спасибо, не пойду. Спасибо за хорошую беседу, за то, что в
этот необыкновенный вечер я не была одна.
Спасибо и прощай.