Yann Tiersen - Comptine D'un Autre Ete-L'Apres Midi
Скрючившись на полу и вцепившись отчаянно в ковролин,
Утираю слезы отцовской старой футболкой.
Каждый сам по себе, (…помнишь Рэя?) один.
Его строки меня плавят мыслью колкой.
Придыханье дробит скорбную тишину,
Здесь поминки по не случившемуся человеку.
/Летняя ночь погружается в времени глубину/
Я в нее ныряю с разбегу.
Не как в детстве (достану ладонью песок
И вынырну). Здесь все иначе.
Не мягкое полотенце мне принесут – венок,
Постоят, помолчат, поплачут.
Камнем под воду ухожу и мои семнадцать
Захлебнутся горечью, и что толку.
/Как от Скиппера/ останется горстка-память,
Положи в шкатулку, поставь на полку.
/Из росистых лесов и лощин, с холмов,
В центр тянется (моя) великая тишина/
Безразличие этих людей, домов,
Их безумные взгляды и имена,
/Зло, которое (нам) никогда не понять/,
Все, чему не смогу дать названий,
Попытаются, но не смогут, я верю, отнять
Святость наших с тобой молчаний.
И даже если Брэдбери оказался прав,
/И нет и взрослому здесь покоя/,
Пальцы твои одиноко сжав,
Холодной сухой рукою,
/Словно бы Бог явился сюда
Под конец неудачного вечера/,
Чувствую, связь между нами тверда,
Сильней Морозов. И спорить нечего.