Он подпускает ближе… нет… теперь её впускает…
Она холодным потом… в привкусе… в подкошенных ногах…
Стучит в висках, пульсирует по венам… касается бедра…
Она в подвале с ним, он – держится о стены, лишь бы не упасть…
Она лишает воли, разума и чувств… страшит – не обещая шанс…
Он чувствует её… Она ужасна, но сильна… он у неё не первый…
Она не имеет изгибов, лишь кружит и терпеливо ждёт…
Он болен ею и слаб, но он мужчина…
Она отступает – «не здесь… не сейчас…»
Он медленно движется к тусклому свету, но свету не мил он,
Свет для него – пустота, а в пустоте живёт его боль…
Он оборачивается, туда, где темно и холод… ему 36… Боб Марли, Монро…
Он чует её… смотрит в глаза… Она совершенно одна и ей холодно…
Она достойна, но он её не стоит… такие его дела…
Жена каждую ночь думает, что он не проснётся, но он встаёт в пять утра…
Входит на кухню… смотрит в пустое окно… и заваривает им чай…
Он, возможно, ещё вернётся… прошлой ночью ушёл Марат…
22.03.13. 1:21