Кажется, под веками слишком много осадка,
И, моргая, я не очищаю глаза вовсе.
А ещё, когда столько смотришь на Солнца —
Видишь самого себя грязным,
Поступки свои — грязными,
Мысли — лицемерными.
Ждёшь от других оправдания,
Ведь иначе выходишь лишь в чёрном
И только на сцену.
Ищешь занавес, ищешь софиты, ищешь яму,
Но только свет, свет, свет.
Слепой настолько, что различаешь роли,
Но вновь не знаешь своего лица.
Всякая новизна кончается на n-ом человеке.
Только бы хватило ещё на одного.
На одну.