Фонаря попадает фарфоровый свет
На кирпичную стену высотного дома.
Здесь вчера застрелился какой-то поэт
И когда-то давно мы с ним были знакомы.
Это просто сказалась болезнь кривизны.
Это просто замучил предательский голод.
На фарфоровый круг одинокой луны
Завывает по-волчьи фарфоровый город.
А наутро, оставив фарфоровый дом,
Он бежит от фарфоровой правды в нирвану,
И, как греческим спиртом, кислотным дождём
Город-волк промывает следы от капкана,
Что легли, как судьба, на подушечки лап
И вобрали в себя разноцветный гидролиз.
Я, по правде, такой никогда не была.
Я совсем небоскрёб! Я совсем мегаполис!
Я замкнулась цепочкой арктических льдин -
Это вовсе несложная, круглая схема.
Здесь вчера застрелился какой-то один...
Он был фрик и поэт, наркоман и богема.
И зачем мне играть в королевский крокет,
Концентрируя силы на долге гражданском,
Если умер последний хороший поэт,
Если все ананасы утонут в шампанском?