Что-то мне, голубчик мой, не спится,
все подушечка в головушках вертится.
Ночь темнеет, сердце холодеет,
на тебя, родной мой, не надеюсь.
Значит, больше я в тебя не верю.
Не хочу оплакивать потерю.
Студит руки лед, а солнце греет –
каждый любит так, как он умеет.
Спать бы на постели мне пуховой,
не на иглах жалящих еловых.
Милый, не по бархату хожу,
я хожу по острому ножу.