Она стояла у моря, глядя куда-то в неизвестность.
Он, несуразный и странный, взъерошенный,в старых кроссовках ходил по берегу, думая о том, как он одинок.
У неё уже слегка промокали ноги, но она всё стояла.
И ни единой мысли в голове. Белый фон.
Хотя нет, не белый - серый. Как тот пасмурный день.
А он всё бродил. Ветер завивал мелкие торнадо из его волос, волны жадно бросались на и без того непрочные кроссовки, а он всё думал: как же так вышло? Как так получилось, что он одинок? Настолько одинок...
Вынырнув из своего серого фона, она замечает его. Выкрикивает "Здрасте" и не спеша направляется к нему.
Он смущён, взбудоражен, сбит с толку. Он заметил её ещё раньше, но, как обычно, отверг все мысли относительно неё.
"Что ей нужно от меня? Почему я такой нерешительный? - Точно. Нерешительный. Трус. Может, от этого все мои беды и одиночество?.."
Она подходит. Завязывается нечто, что в народе принято называть диалогом или беседой, только говорит в основном она. Он всё больше помалкивает и, обходясь "дежурными" ответами на любые вопросы, пытается усмирить бурлящее нечто у себя в голове. Трусость, нерешительность, смущение - в его стиле.
После всё, как в в лучших традициях дешёвых романов: звонки, долгие глупо-странные разговоры, её слегка хриплый,но тёплый, бархатный смех, его расплывшаяся в улыбке небритая физиономия, свидания, совместное валяние дурака, ссоры, крики, истерики, оскорбления, расставания, возвращения, поцелуи, горячие руки, расцарапанная спина, счастье, слёзы, снова ссоры, снова расставания,ненависть, обиды и стирание друг друга из своей памяти, а потом снова счастье.
Потому что он никогда не сможет выкинуть из своей памяти её мандариновые волосы и переменчиво-абсурдные взгляды, а она никогда не сможет забыть его необычность и странно-нерешительные глаза, которые так её любили.
Вот так совершенно случайно, невзначай, в сварливую погоду, у совершенно негостеприимного серого моря встретились две одинаковые противоположности.
Нашли друг друга.
Чтобы никогда не потерять.