В моем саду ни пенья птиц,
Ни пчел глумливого гуденья.
Деревьев шеи гнутся вниз
В тяжелых желтых ожерельях.
И плюхаются в плошки луж,
Сдирая кожицу с коленей,
Тела созревших в небе груш,
Увязнув в солнечном сплетенье
Из рук и веток, трав и ног...
В дуршлаге моешь, сушишь, режешь,
Включаешь газ и если б смог
Сварил все груши побережья.
Сними с конфорки медный таз,
Злой бубен осени-кликуши,
Остановись, замри, послушай:
В молчанье созревают души
И грушевое варят в нас.