Слова писали мы,
Скучая верные,
Судьбе покорные,
Мечты в безвременье.
Бежали тропами,
Смотрели издали,
Любили смертные,
Букет изысканный.
Из чувств собрали мы
Тюрьму жестокую
Закрылись в ней
И нету окон нам.
Сегодня вижу я,
Как кто-то мечется.
Не я ли то?
Не ты ль запретная?
Какой вердикт,
Нам будет вынесен?
Искра горит,
А разум выеден.