Сердце с годами становится тяжелее.
Коридоры времени превращаются в лабиринт.
Слова - острые мутные капли, всё злее.
Ярость не так бушует, счастье не так кипит.
Каждому своя нежность бесконечно милее,
Грубость - искусство тонкое и не всем дано.
Кто-то трясётся за экспонаты внутреннего музея,
В чьём-то же внутреннем баре льётся рекой вино.
Кто-то проговорился о неизбежности смерти.
Да и рождаются трудно, проще нарисовать песок,
Тот, что скрипит потом в чьём-то старом мольберте.
Каждому навсегда своё вдавливается в висок.