Прости, что родился не в нужное время,
что небо меня окрестило - индиго.
Я знаю, что будет новое племя
мне хмыкать когда-то: А ну, отойди-ка...
А ну, подвинься, - кривя в усмешке
презрительно губы. Но всё же, всё же,
мои слова - фисташки-орешки
грызу, покуда мне жребий брошен.
Горю, как свечка, как мыло, таю,
и не найду сам себя, похоже.
Подкорку мозга себе вскрываю:
цепляет что-то... Но что же, что же?
Спиною чую, что сверлят взгляды.
И дни - короче... А ночи - дли'нны.
И в фиолетовом царстве ада
меня вынимают из кож хитина.