Собачьим воем рухнул крик,
И обернулись музыканты.
У времени свой проводник,
И он играл своим талантом.
От предвкушений до слезы,
Вонзив мелодию в просторы,
Сгибая ноты что есть сил,
Он ведал красоту народу.
В нём есть тепло и пусть на миг,
Его получит проходящий,
Чья жизнь как будто черновик,
Красивый - опустевший ящик.
У музыканта всё не так,
Что ценно - он даёт народу.
С Душой играя каждый такт,
На волю выпуская ноты.